SELECCIÓN DE: JOSÉ FRANCISCO COELLO UGALDE.
La luz del cero.
El terror luminoso de lo abierto sin fondo
donde las exactitudes no significan nada
pero abren más el cielo de un cero estupefacto...
Y uno hace sus solitarios. Y se figura que piensa.
iOh claridad! No hay justicia pues la razón del hombre
carece de sentido ante los ciegos
rayos gamma, modelos, dioses ordenadores
del sin-orden ni modelo que somos los sin-nombre.
El vacío fagocito se está comiendo a sí mismo,
Y eso es la luz, o el espanto,
o la equívoca sonrisa de las Madres
y su desesperanto, en tanto, o cuando...
En la pizarra del cielo los pájaros dibujan
y borran enseguida sus signos arbitrarios.
Bello es lo bello, ¿y qué más bello que el vacío?
No tenéis nada que hacer, amigos prometeicos.
donde las exactitudes no significan nada
pero abren más el cielo de un cero estupefacto...
Y uno hace sus solitarios. Y se figura que piensa.
iOh claridad! No hay justicia pues la razón del hombre
carece de sentido ante los ciegos
rayos gamma, modelos, dioses ordenadores
del sin-orden ni modelo que somos los sin-nombre.
El vacío fagocito se está comiendo a sí mismo,
Y eso es la luz, o el espanto,
o la equívoca sonrisa de las Madres
y su desesperanto, en tanto, o cuando...
En la pizarra del cielo los pájaros dibujan
y borran enseguida sus signos arbitrarios.
Bello es lo bello, ¿y qué más bello que el vacío?
No tenéis nada que hacer, amigos prometeicos.
Gabriel Celaya (España)
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